Cá estou, sim senhor! Acabei de cruzar a portaria principal sem aparente dificuldade, embora meio incomodado pelo estardalhaço dos fogos de artifício, diretamente para a trilha bastante sinalizada, garantindo ser esta a via única de circulação para se caminhar ao longo do ano de 2020. Até este momento, o piso é uniforme e sem acidentes de traçado, mas realizo que não tardará muito a que encontre os primeiros pedregulhos de difícil transposição.

Como esta é a septuagésima sexta vez que enceto e realizo tal trajeto, experiência não me falta para saber que toda essa experiência de nada vale, porque esse caminho que guia meus passos é chamado de futuro, que temos por completamente imprevisível, até mesmo para aqueles que se dizem possuidores dos ocultos  poderes da profecia, seja lá o que ser profeta signifique. Prossigo então, porque não, acreditando que viverei para incomodar-me com os fogos de artifício na portaria de entrada na década de 30…

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…E o Natal – último desta década – já é evento passado que será por nós, adultos, rapidamente esquecido. Ou não. As crianças recordarão pelo tempo de duração dos ou do interesse nos brinquedos que ganharam. Em poucos dias, quem viver verá, entraremos na década de 20 deste milênio. Naturalmente, da nova década o novo ano será inaugurado prenhe das costumazes expectativas por uma vida melhor, saúde melhor, amores, sucesso e fortuna…etecetera et al.

Eu, enquanto veterano de mui duras provações da sobrevivência, aspiro a, simplesmente, continuar sobrevivendo. Preferivelmente, sem arautos do apocalipse (mirins ou não), sem exacerbadas, violentas, intolerâncias politico-religiosas, sem criadores/propagadores de estúpidas teorias da conspiração, mas muito especialmente, sem político explorador legislando em seu próprio proveito e dos seus associados…

Acordei assim mesmo, utópico! Será grave?

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Minha noite foi tumultuada por estranhos sonhos mal sonhados de situações das quais eu terei saído nada bem. De algumas dessas sonhadas situações eu lembro, d´outras não quero nem lembrar. E como as que lembro não quero senão olvidar, pergunto-me porque cargas d’ água haveria eu de nesses pesadelos falar! Abandono, pois, este projeto de crônica sem razão, sem embrião, sem direção…

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Reluzem uma vez mais todos os brilhos da quadra, acompanhados da habitual trilha sonora de jingles e frenezi comercial. É Natal de novo! ─Como este ano passou depressa- admiramos, sem lembrar que dissemos exatamente o mesmo um ano atrás! Cearemos, degustanto cozinhados e doçuras carregados das tradições recebidas dos nossos respectivos povos. Confraternizaremos, incluindo os nossos familiares distantes através do “zapzap” ou d´outra das várias maravilhas que a modernidade tecnológica nos disponibiliza…
Então, meus queridos amigos e familiares, tenham todos um belíssimo Natal, com muita paz e saúde!

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Acordei assim, sentindo-me dominante! Absurdamente absoluto e resolutamente vencedor!…

Na sequência do meu acordar, sentei no vaso sanitário e logo a humilhante humildade desceu sobre mim para contrariar meu absolutismo e colocar tudo no seu lugar: Afinal, eu não era um poderoso figurão – era apenas e tão somente, um cagão…

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Vazante chuvosa

chuvosa e fria

tão sem alegria

vazante chorosa…

Beleza cinzenta

a alma escurece,

a tristeza alimenta,

coração não aquece…

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Depois de um quarto do bolo-rei haver descido, junto com uma garrafa do bom vinho branco JP da adega da Bacalhoa e de deitar e rolar nos queijos de cabra e ovelha da mesma região, chegou a sensação do tamanho do abuso! Como já são 23:00 horas, giboiar o descalabro será coisa para a madrugada. Mesmo assim, atrevo-me a avaliar o bolo-rei adquirido no início da noite na Confeitaria Nacional, estabelecida na praça da Figueira em Lisboa desde 1827, ou seja, abriu as portas apenas 5 anos após o Brasil ser declarado um Império independente: O dito-cujo kitute é muito gostoso, merece honras e excessos, mas perdoem-me continuar a preferir o similar produzido na minha bela, invicta e imortal cidade do Porto…

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A frase é da minha filha mais velha, antes de tomar outros rumos contidos nesse mesmo Universo. Mônica, africana de nascimento, lusitana de pura raiz, brasileira de criação, educação e formação, norteamericana por opção, mãe de quatro e professora de incontáveis, que até hoje se mantém fielmente devotada ao ensino e divulgação da Flor do Lácio, morou no eixo Lisboa, Milão, Lisboa.

E Lisboa é, sim, o Universo, a julgar pelo inegável pluralismo cultural, racial, eteceteraetal, que se entrechoca em caminhadas passeadas sobre as polidas pedras das típicas calçadas portuguesas, no momento parcialmente transformadas em esplanadas gastronômicas e etílicas de encontros e desencontros dos mais variados tipos, parlantes nos mais estranhos idiomas deste nosso único e exclusivo planeta!…

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Em curtíssimo tempo, amigos antigos parecem não ser mais que antigos amigos. Explicações de causas e motivos, emotivos ou não, levam ao lugar comum de que na vida tudo tem uma duração, incluindo nisso, amigos daqueles que julgávamos, seguindo a canção, guardar no fundo do peito. Guardar e sermos guardados, porque nunca existiu amizade de uma só via.

O tema perturba-me e tende a levar-me à tristeza. Abandono-o, pois, aqui, nesta rua sem saída…

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