Mukandas do Nelsinho

Já é dia de Camões lá no terreiro. Tal como ele, na pátria lusitana nasci, cresci, por ela de peito aberto me bati, de alma lusa permaneci, envelheci e, se tal fosse possível, do leito da morte bradaria que de alma lusa morri. De Camões meu idioma recebi, que orgulhosamente conservo e uso, ainda que adoçado e aromatizado com tropicais temperos; Meu passaporte é único, com as quinas estampadas nas suas páginas, que desfolho com orgulho, mesmo sabendo que tanto sebento traidor se atreve a dizer-se português…

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Dei-me ao trabalho de procurar alguns números atuais de óbitos pelo C-19, usando dados de gráficos disponibilizados pelo Google “Deaths by Covid19” por país. Também nos gráficos da Universidade de Oxford e no Registro Civil do Brasil disponibilizados no site (https://transparencia.registrocivil.org.br/especial-covid).

Foi excelente, porque a informação possibilitou ter uma melhor ideia de a que ponto estamos aqui no Brasil de totais de óbitos em comparação com os países da Europa:

Portugal, 10M   de habitantes, com 1.450  óbitos  –  145 óbitos por milhão

França,     67M           “                         3.000               –  446     “                 “

Belgica     11 M          “                         9.595               –  827     “                 “

Alem.       82 M          “                         8.700               –  103.5  “                 “

Itália         60 M         “                       33.899               –  560     “                “

TOTAL     230M                                  56.644               –  246     “                “

Brasil       210 M de habitantes                

Óbitos pelos números externos     36.000               –  171.4  óbitos por milhão

Óbitos segundo Reg. Civil                32.000               –  152.3       “                 “

Os números do Brasil são até ao último dia 06 de Junho

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Há muito que a palavra “democracia” a verdadeira democracia não representa. Desde que regimes tirânicos ditatoriais comunistas de feição fascista de culto à personalidade, de violentos mecanismos repressórios, de cujos territórios seus cidadãos não podem livremente sair a seu próprio arbítrio, resolveram se autodefinir como “repúblicas democráticas”…

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Domingamos cedo, caminhando, exercitando adormecidos músculos, num dia lindo de céu superblue sem sombra de nuvens mesmo que ténues. Calçadões e praias assinalados com fardados varões e damas d´armas em concentrações e número deveras intimidantes de pistolas e cassetetes. Pergunto-me se o inimigo daquela força será o invisível e perigoso assaltante, ou o perfeitamente visível, inofensivo e indefeso cidadão comum no seu caminhar e ginasticar sobre as areias da praia ou sobre as pedrinhas do calçadão.

Volto a postar, após dois ou três dias de pensativo recesso. Não mais aquela espécie de numerado diário do casulo, que tende a impor-me como se uma obrigação intrínseca; Volto às mukandas como mukandas: Bilhetes sem brilharetes, au hasard, quand il me plaît…

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São muitos os “Live shows” oferecidos on line nos computadores e canais de TV, alguns de excelentíssima qualidade, alguns descartáveis merecendo o selo de execráveis, nestes tempos em que nos trancamos em casa esperando não ser encontrados pela moléstia.

Hoje foi dia de “Live” de mais um episódio da admirável atividade da exploração espacial. Dia de fixar os olhos na prodigiosa capacidade dos que dedicam sua existência à realização de sonhos que nos meus sonhos de criança estavam limitados aos sonhos dos mestres que desenhavam os quadrinhos do Flash Gordon e outros heróis do espaço. A tal ponto estava “vidrado” de alma e coração nas imagens e narrativas diretas da NASA, que redigi e postei na minha página do FB no idioma em que estava envolvido. Adorei relê-lo, depois que, por falta de segurança meteorológica, a contagem regressiva foi interrompida…

“How proud and thankful I feel because I´m here, in front of my screens, in live connection with a prodigious network giving me the utmost privilege to, from my chair at home, witness the development of events, procedures, heartbeats, heavy breathing, courage and immense passion, prior to launch the Space Craft bringing those two futuristic heroes for a long hitch on the International Space Station! What a life moment!”

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O peso da idade parece, num repente, haver sido exponenciado ao infinito. Sentado, mãos segurando a cabeça, o velho medita e reedita recentíssimos sons e imagens de uma súbita erupção de reações verbais no seio do seu cotidiano. Reconhece estar esse cotidiano insuportável para a companheira de longos anos, tanto ou ainda mais quanto para si próprio. Concede ser pessoa de raro rir e de pouco sorrir, a par com uma natural tendência à introversão e ao silêncio. Características que, realiza, em nada ajudam em qualquer momento de qualquer relacionamento, que dizer na tensão das atuais circunstâncias de longo isolamento compulsório. Reconhecer é uma coisa, tentar mudar de forma profunda sua pessoa para uma personalidade alegre e extrovertida será, na sua idade, promessa condenada ao insucesso. E o idoso acaba por desaguar num sentimento de culpa, por haver arrastado a mulher ao longo da vida para uma existência aparentemente infeliz e atribulada. A sombra da depressão espreita e se estreita para penetrar pelas frestas, que o velho vai tapando como pode, enquanto pode. Porque acredita em sindrome de Poliana, no sono encontrará a positividade  nos verdes campos do subconsciente e dele procurará arrastar consigo uma benfazeja bolha que se expandirá pelo dia de amanhã…

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A cada dia que decorre com a manutenção da insanidade dos “lock downs” em curso, vai-se aprofundando a facilmente previsível crise econômica em que a fome, a miséria e moléstias resultantes da histeria que parou o planeta, juntam-se à crônica fome, miséria e às moléstias nas bem conhecidas áreas em permanente conflito e de extrema pobreza. Desde o início de Março que redijo amargas mukandas de repúdio a esta histórica histeria pandêmica que resultou na catastrófica estagnação mundial, que não evitou nem vai evitar grande perda de vidas pelo C19 e propiciou a conjunção de fatores que leva e levará a grande perda de vidas pelo desespero do desemprego em massa.

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São quase 20:00 horas de um sábado que de destaque, apenas a segunda caminhada pelos quilômetros medicinais do calçadão de Icaraí. Tive ganas de parar completamente de escrever estas pequenas crônicas diárias que eu próprio já cansei de ler, mas reconheço nelas um exercício de alguma valia para manter os restantes e combalidos neurônios com alguma atividade. Noite passada foi de esquisitíssima atividade subconsciente, de sonhos impossíveis por serem sonhos mas perfeitamente possíveis enquanto sonhos. Confundo-me, confundindo quem me leia, mas os tais sonhos incluíram nomes e figuras que já não figuram entre os vivos e isso, sinceramente muito me perturbou. Com o humor mais para menos que para mais, contagiei e irritei a minha maisquetudo que, no decorrer do dia, mais razões em mim terá encontrado para considerar-me algo como o seu menosquenadadenada…

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Uma superbaixamar deixou as rochas ao léu nesta nossa primeira caminhada pelo calçadão desde o dia 18 de Março. Completados, portanto, sessenta e quatro saudosos dias afastados dos azuis, que tão brilhantemente azuis hoje estão, como que comemorando o reinício de alguma vida externa! As pedrinhas da calçada portuguesa estão todas lá sem faltar nenhuma e o mesmo se pode dizer em relação aos conhecidos pontos com falta delas. Não tivemos que desviar de cocô canino nem de ciclistas em desatino. Ninguém da hiperconcentração de guardiões impediu o nosso caminho e da paisagem livremente desfrutar. Os músculos das pernas estão deliciosamente doloridos, mas estão de amargar os calos de estimação há muito sem tratamento profissional. Para reentrar no casulo, o complicado procedimento habitual, que nem tão complicado é se compararmos com os procedimentos para reentrar na ISS depois de trabalho externo no espaço…

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Procuro freneticamente um moto para iniciar um texto que não inclua a praga vigente. Observo a floresta de retratos encaixilhados sobre mesinhas e consoles, mas nenhum me arrasta a falar dos passados familiares. Os cristais não me convencem a descrever coisas das nossas viagens e os quadros assinados por Willard e Arminda, tampouco me fornecem combustível para alçar voo e elevar-me a mais altos níveis de fertilidade de ideias. Cai-me a vista sobre os instrumentos repousando sobre seus repousadores, mas não, não, não, que deles eu já falei demais. Desistir é cruel palavra e de insistir, o cansaço estou a ponto de atingir. Falar de mim não é boa ideia, porque se de ordinário não me tenho em boa conta, no momento presente eu vou acabar por autoflagelar-me sem dó nem piedade. Finalmente uma saída: Alarme fisiológico de que ainda hoje não senti um vaso sanitário debaixo de mim…

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