Mukandas do Nelsinho

O matadouro em que, uma vez mais na história contemporânea, se transformou a Ucrânia, levou-me a abrir e reler o início da biografia de Clarice Lispector, a meio de um dos vários períodos sangrentos e êxodo de povos judeus fugindo da inaudita violência dos progroms e do tratamento abaixo do reservado para animais de abate. O excelente biógrafo Benjamim Moser, conduz-nos através do inimaginável em termos de barbárie até Chechelnyk, local de nascimento de Chaya Pinkasivna Lispector no fim do ano de 1920. Meses depois, após inenarrável sofrimento, a família seria recebida em seu refúgio final, no nordeste do Brasil. As imagens reais que vi esta manhã, difundidas por credível fonte, em que um casal civil em fuga no seu carro foi forçado a parar, o homem saiu do carro de mãos no ar, mas foi friamente executado pela tropa russa. Ao mesmo tempo, metralharam o carro matando a esposa e depois tocaram fogo nos corpos. Tudo o que de mais horrendo li ao longo das difíceis páginas de outras obras tais como “A Lebre com olhos de âmbar”, ou “O Orientalista”, para só citar dois dos que mais me impressionaram, passou-me pela mente. Os malditos voltaram, sim senhor, apenas cem anos depois…

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Sinto-me um pouco ourado esta manhã. Será pressão baixa? Será pressão alta? Certamente preciso de voltar ao cardiologista, ao urologista, ao pneumologista, ao reumatologista e outros mais especialistas em medicina, que requisitarão ultrassonografias, tomografias computadorizadas, análises clínicas ao sangue, urina, cocô, testes ergométricos, Mapa, Holter, Doppler das carótidas e outros mais que não lembro, da medicina diagnóstica. No entanto, meu pior e bem conhecido diagnóstico é, sem precisar de especialistas, o baixíssimo nível de proventos de aposentado. Não há como pagar os profissionais e serviços acima descritos e muito menos as drogas que serão prescritas e que acabaram de sofrer novo e drástico aumento. Não haveria como pagar a mensalidade de um seguro saúde, de custo estratosférico para idosos.

Pensando bem, pensarei nisso o ano que vem, se o ano que vem vier mesmo…

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O calor não dá trégua, o suor escorre e empapa o vestuário escuro. Quando seca, a camiseta revela claramente os caminhos do salitre que perdi. Gosto de usar camisetas escuras com motivos musicais, não sei se para me motivar, se para contrariar a +que tudo, que detesta que eu use roupa preta. Ou não será para a contrariar, mas sim porque eu realmente gosto de camisetas pretas ou azul-escuro.

Agora, escuto Adele ainda gordinha e divertida. Ela canta e me encanta, enquanto vou redigindo estas linhas, esticadas pelas oitavas perfeitas da voz perfeita. Porém, o tema que me propeliu a escrever terá ficado lá atrás, perdido no meio do caminho e das estrofes da canção, já que dele não ficou o mínimo vestígio. “All I can do is sit and cry”, diz ela. Acho que estou a ponto de fazer o mesmo, porque não encontro caminho para este escrito ir parar a algum lugar que não seja o vazio. Abandono-o, pois, até amanhã…

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Março aproxima-se do fim, sem que nossa meta esteja sequer à vista. Em abono da verdade, nenhum caminho ou trilha se solidificou em direção à tal meta. Resulta então concluir ser essa nossa meta, um mito a abandonar. Talvez, penso, quando se esgotar a nossa esperança. Mas, Esperança é ligada ao amanhã. E “amanhã”, sabemos, é promessa para ninguém. É mesmo complicado e começo a sentir-me cansado e, concedo, resvalando para o desinteresse. Tento alegrar-me com a ópera bufa servida pela vida real, com hilárias estórias de damas e mendigos; mas a diversão é logo enterrada pela pavorosa avalanche da ópera dramática servida pela mesma vida real, com relatos de crimes hediondos nos campos de batalha das cruentas guerras, nas ruas da crescente violência urbana, populadas por não menos cruentas e sanguinárias bestas humanas…

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Este nosso planeta está realmente ficando um lugar cada vez mais perigoso, deitando gente louca pelos sangradouros. Passei dúzias de vezes o vídeo do mergulho do 737-8 lá na China e, fico até sem respiração, porque a minha sensação pessoal é de que o avião foi comandado para o desastre. Ou seja, suicídio. Fico até gelado só de pensar em tal coisa. Se o alemão da German Wings cometeu tal loucura homicida-suicida, porque um oriental não poderia fazê-lo?…

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Acordar numa manhã chuvosa com notícias dramáticas de Petrópolis mais uma vez vergastada pelas águas montanha abaixo, guerras putinianas assassinando populações, Boeing de novo em aflições e suspeições com o 737 800 na China filmado em mergulho fatal feito um kamikase. É muita desgraça junta, convenhamos!

Mas, de repente, uma rajada de boa ventura pela lembrança de que é hoje, 21 de Março, que a família comemora o glorioso 102º – centésimossegundo – aniversário da nossa queridíssima tia Maria Rosa, “Miquinhas” pros íntimos! Ela é a mais velha de uma prole de oito, sendo sete mulheres, entre as quais a minha mãe! Tia Miquinhas e Glorinha, a penúltima delas com 84 anos, são as remanescentes daquela geração!

Gostaria de estar junto, lá pelos vinhedos de Vila Nova de Foz Coa, para tomar uma ou mais taças de bom espumante e cantar alegremente “Parabéns pra você”…

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Às 09h48min do dia 10 de março do ano de 1944, conforme atestado nos documentos da época, nasci de cesariana numa maternidade da cidade do Porto, Portugal. Completarei, pois, dentro de algumas horas, a bonita idade de setenta e oito anos. Digo “bonita”, posto que continuo vivo, ainda que chamado de idoso, velho, veterano, coroa, secúlo…

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Confesso-me extremamente abalado com o perigosíssimo desenrolar da ofensiva russa e com a petulância do ditador Putin, o qual enxergo como um frio genocida do quilate de Hitler ou Stalin. Facilmente terá apoio de outras bestas contra um mundo ocidental de lideranças completamente idiotizadas e sem forças armadas para lhes fazer frente.

Logo de manhã fui repreendido, por esquecer a data de hoje. Na verdade eu não esqueci, porque são muitas as mulheres – filhas e netas, lembrando-me a todo o momento que meu mundo é feminino. Mas não senti vontade de comemorar, mesmo que por algumas linhas aqui, no bloguinho e no FB.

Aqui deixo então a minha solidariedade e consternação por todas aquelas mulheres neste terrível momento sendo abusadas, violentadas e mortas pelas hordas fascistas russas.

Repetindo-me, a propósito: TODOS os dias são dias da mulher…

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Muito cedo amanheci este derradeiro dia de um fevereiro que ficará na história pelo estupido retrocesso aos tempos da tão temida barbárie dos tanques soviéticos rolando e esmagando nações sob seu jugo imperialista. Putin, cria da KGB, paranoico e ambicioso, está pondo fogo no planeta. Dormi mal pensando no Glib Mick, colega ucraniano nas plataformas de petróleo e em outros projetos. A todo o momento acordava com seu rosto e com o gigante AN225, que “pertencia” a todos nós que tanto gostamos de aviação e os russos o destruíram, ou pelo menos assim foi noticiado. Tentarei, à entrada de março, evitar postar sobre a guerra…

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Acho que nunca me interessei muito por botânica e por isso costumo dar vexame quando me atrevo a dar nome às flores que me atraem à fotografia. A espécime na foto que ilustra este post, cujo nome nem procurei saber, eu apelidei de “Vida”. Uma concha orvalhada envolvendo um falo, tudo na sugestiva cor da intimidade, ou quase intimidade explícita. Ou tudo isto será tão somente obra da minha mente afetada de septuagenário a meio de um “surge” de saudosismo. A idade é, creiam-me, implacável…

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