Mukandas do Nelsinho

Vocábulo bonitinho para o abraçaço de um, deplorável e intolerável arruaça para os muitos outros cidadãos tão habituados à segurança que sempre encontraram nas ilhas de tranquilidade que costumavam ser os Centros Comerciais. Como se não bastassem os descartáveis bastardos mascarados que pelas ruas atacam e destroem, a título de nada, o que jamais teriam capacidade de construir. Uns e outros, não o fazem em protesto, porque para protestar é preciso ter consciência. E essa fauna tem, obviamente, uma consciência de via reduzida.

Ahrg! É difícil assimilar toda a inversão de valores. É difícil ver que sim, que o mal é mesmo bom e o bem é que é cruel, que a traição é mesmo premiada…

Bom mesmo, é estar como eu, no fim da vida por já ter vivido e, de quebra, vou livrar-me de assistir ao muito pior que se aproxima.

*Direito meu a desabafar*

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Ainda na expectativa de saber se serão rosa ou azul as vestes da criaturinha, já começo a sentir-me orgulhoso por saber que será Isadora, por mim sugerido, o nome escolhido para menina! Nome poderoso para o carácter fortíssimo de uma das mulheres que mais me impressionaram e sublimaram no mundo das Artes: Isadora Duncan. Vanessa, mãe do meu quinto netinho, recebeu esse nome em nome da minha incontível admiração por Vanessa Redgrave, que tão magistralmente viveu Isadora no cinema. Nesse tempo, meu coração balançou entre Vanessa X Isadora. Penso que as duas se fundiram numa só…

E se for menino?…Esta manhã, em troca de mails, eu não resisti e ousei ousar uma vez mais!… Animado pelas boas novas de que o exame de ultrassom mostrou que tudo, tudo, tudo vai bem na gestação, sugeri uma vez mais com a alma na Arte: “Igor”! OK, eu concordo que não é exatamente um nome incomum, até pelo contrário. Mas o meu “Igor” é altamente incomum, porque calcado em horas e  horas no escuro escutando em extase, cada nota da ópera “Principe Igor” que mestre Borodin e depois, dando curso final à obra, mestre Rimsky-Korsakov com alguma colaboração de Alexander Glazunov produziram! O álbum em 5 long plays de acetato tocou tanto que hoje não se poderá escutar sem ruidos desagradáveis!

Em tempo, aos queridos pais do bebê: Se for varão, não farei beicinho caso não se decidam pelo nome sugerido…

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Revoltado, explodi no FB: “Gravíssimo ataque terrorista em São Luis do Maranhão!”. Não demorou, removi a descarga emocional porque completamente inutil. As notícias on line permaneceram dedicando pequeninos espaços “à violência em São Luis” e eu acabei envergonhado pelo meu momentâneo “overreaction”. O Brasil que conheci há quase completadas quatro dezenas de anos não pode, em absoluto, ser o mesmo Brasil da pavorosa realidade dos dias que vivemos!

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Admirador, no sentido pleno da palavra, eu não terei sido, porque ao futebol nunca fui pessoalmente muito ligado. Mas, para além de ser um nome com Brilho e Som de indiscutível merecimento no mundo desportivo, Eusébio, tinha a estranha força de sempre carregar comigo de volta a 1966, aos meus tempos difíceis de caminhos aventurosos em perigos e lutas esforçado. Na noite escura da densa floresta, os rádios de ondas curtas colavam-se aos ouvidos dos aficionados para escutarem, diretamente da longínqua Europa, os comentários sobre as jogadas do Ás da bola, enquanto eu me entregava a solitários pensamentos ouvindo canções em voga na minha emissora preferida…

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Mergulhei no trabalho e fiquei momentaneamente sem respiração ao reentrar na fria realidade. Logo iniciei a atividade em braçadas mais ou menos vigorosas…Bom,  mais menos que mais, eu diria, porque é complicado vencer a estática do período. Período em que criamos uma ilusória separação entre o ano velho e o ano novo, construida com vagas e pre concebidas ideias de que algo, não sabemos o quê, vai passar a ser diferente. De concreto, todavia, só a inexorável marcha do tempo e dos numeros dos calendários. Os meus sofreres seguem sofridos, assim como as minhas limitações monetárias, porque não ganhei a taluda nem poderia, pois se não joguei…

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“…só temos de 50 émiéishh…não senhora, de 100 émiéis está em falta. Bom dia, senhora, disponha…”  O atendente desligou o telefone e voltou para mim sua ensonada desatenção:

“O que o senhor disse que queria?”

“Eu não disse, mas preciso de Losartana Potássica de 100 émigêshhh”

“Miligramas, quer o senhor dizer?…não senhor…só de 50 miligramas”

“OK, vou levar…e Glifage de 500 m…”

“Puro?

“Puro”

“Puro…” disse, teclando displicentemente. “…puro eu não tenho…”

“Tem sim, olháqui!”, exclamou a mulher de jaleco verde, que prosseguiu, entre dentes, com um discurso agressivo reprovador ao desatento balconista, obviamente chegado diretamente da virada para um plantão de farmácia. Senti pena do fulano, porque eu sei por experiência própria como reprimenta agressiva de mulher doi nas profundezas do ego.

“O senhor tem as prescrições médicas válidas para a farmácia popular?”  A pergunta veio da donna, definitivamente disposta a intervir no atendimento.

“Estão fora do prazo de 180 dias…vou pagar” disse eu, enquanto pegava o cestinho com os remédios para me dirigir ao caixa. Na minha imaginação, o balconista gania baixinho feito um puppy contrariado…

 Encetei a volta a casa em passos lentos, observando de novo e com mais atenção as toneladas de detritos semeados pelas ruas adjacentes às praias. As marcas da noitada estão por todos os lados, o que  dissipou todas as duvidas de que me encontro no dia primeiro de um novo ano de esperanças. “Esperanças de quê?”, pensei. “Esperanças!”, respondi-me. “Melhor não tentar definir ou especificar…”

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