Mukandas do Nelsinho

A esta estação da vida, sinto acostumar-me à torrente de surpresas, ruins em sua maior parte, que surgem a cada momento. Mas o que fazer? como proceder? O que dizer, ou escrever? Provavelmente, melhor não dizer, melhor não escrever. A saúde não vai tão bem quanto desejaria, mas, há que resignar-me com um “poderia ser pior”, o que, em última análise, acredito, poderá dar-me mais alento para as eventuais pioras, que o desgaste dos órgãos por desventura me reservem no avanço da idade. De resto, meus dias de solidão são páginas viradas no meu passado de “oilman”, cada vez mais distante nas memórias e, presentemente, não passo uma única hora sem a companhia dela, tirando quando ela vai arrumar o cabelinho. Cinquenta e oito anos se passaram, desde que ela me envolveu o dedo com uma aliança, que dizia que era para toda a vida…

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De novo, falso alarme: a meteorologia diz que está chovendo, mas não está, pelo menos não, neste lugar onde me encontro: Quem sabe chove em outro ponto da cidade? Deveria eu ir atrás da chuva, lá onde ela se encontrar? Mas porque haveria eu de ir atrás da chuva? Será que estou me sentindo deveras saudoso de uma chuvarada? E se, de tanto a desejar vier um dilúvio? Pensamento besta… Mas preciso pensar alguma coisa, mesmo que seja besteira, para arejar a cuca. Há muitas nuvens negras ameaçando tempestades violentas, mas essas não serão ocorrências meteorológicas e sim do tipo das que deveras me assustam, me apavoram! Encontro-me assustadiço, porque encontro sobejas razões para isso…

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Vi, com entusiástica admiração, a perfeita (e destrutiva) amaragem do Starship, depois do show da reentrada e queda controlada de volta à terra. Em certos momentos e perfis, por outro lado, não consegui libertar-me da ideia formada no meu cérebro, de que se tratava de um gigantesco e cadente falo, ereto e fumegante, em rota certa para f***r o terráqueo. A ideia me perseguiu todo o dia e gerou inseguranças pessoais: “Será que estou, além de octogenário, andrógino?!”…

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É ruidoso, o meu silêncio. E não são só os omnipresentes chiados, que tanto perturbam meu tão almejado silêncio; são as vibrações, as vibrações que me circundam e que sei não serem boas; acredito serem nefastas as vibrações que prejudicam meu silêncio. Mas também acredito que nem todas essas vibrações são nefastas; ou até serão, porque o bom deixou de ser aquele bom meu conhecido e passou a ser um tipo de bom que apoia o mal; aquele que apoia a “solução final” de triste memória, de milhões de mortos, que parecia morta e enterrada, mas, quem  diria, ressuscitou das asquerosas cinzas…

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