A “Liberdade” continua a ser um papel velho deteriorado pelo tempo e pelos tempos, como aliás me lembro haver sido ao longo da minha linha de vida de setenta e sete anos. Quando julgamos gozar de liberdade, não tardamos a concluir de que se trata, afinal e tão somente, de uma liberdade ilusória, relativa, precariamente concedida pelos detentores do poder, a quem concedemos poderes para, coercivamente, na porrada, reprimir nossos anseios de autodeterminação, livre arbítrio…
Um dia eu escrevi, questionando como seria ser livre:
“Sei que querer é poder, ou pelo menos assim sempre me disseram. Então, eu quero ser livre porque eu decidi ser livre, logo, eu sou livre e pronto, dou alegremente um viva à minha liberdade! Mas, aos poucos, fui-me apercebendo que estava percebendo uma realidade assim meio que encarcerada. E que eu estava e estou do lado de dentro desse encarceramento, posto que é o lado em que cada adulto se olha interrogativamente como se perguntando onde é a porta de saída. Não, o meu querer não tem todo esse poder que o meu parco poder parecia querer.
À liberdade, à liberdade!
Brado eu, voz livre e forte!
Mas, oh triste verdade…
Livre, livre, só mesmo na morte…”
Mukandas do Nelsinho 